Vento.

não pude dormir muito bem a noite passada
estive discutindo com meu fantasma meus próprios problemas
em todos os lugares que passei vi homens pegando fogo
crianças vestindo preto e branco em uma guerra de sonhos
não pude deixar de observar o quão tola a minha geração se parece

vestindo a miséria, bebendo da fonte da velhice
muitos daqueles que um dia vi engatinhar
hoje mostram-se mais velhos que o próprio tempo
esgueirando-se pelas protecções que essa vida ainda lhes concedeu
não tendo caminhos para seguir, apenas esperam a hora de sua morte

então eu parto para a minha própria jornada com meus fantasmas
enquanto vejo o mundo desabar sobre a cabeça do rei
enganado pelo palhaço que coloca as flores em seu jardim
sem lugar para fugir, ele apenas espera a morte
que em seu encalço está

olho para o alto, não vejo ninguém, então sigo
com o vento tocando suavemente minha face
os dias de luz se esvaem assim como toda a alegria
flores mortas em caminhos de homens mortos
e a causa destes problemas? A quem devemos culpar?
A não ser a própria ignorância humana?

eu os vi partir, eu os vi voltando
não tinham sorrisos em faces
não tinham armas em mãos
apenas choravam, e chorando morreram.